"O livro de Cesário Verde", Cesário Verde
"Memorial de Convento", José Saramago
Porque, enfim, podemos fugir de tudo, não de nós próprios
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não somos nada neste mundo, e quanto temos cá fica
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é um defeito comum nos homens, mais facilmente dizerem o que julgam querer ser ouvido por outrem do que cingirem-se à verdade
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bendita sejas tu, noite, que cobres e proteges o belo e o feio com a mesma indiferente capa
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Está um lindo tempo para ir ver uma máquina de voar, passam no céu grandes nuvens brancas, que bom seria levantar-se a passarola uma vez mais que fosse, subir pelos ares fora, rodear aqueles castelos suspensos, ousar o que aves não ousam, entrar por eles gloriosamente, tremer de medo e de frio, e depois sair para o azul e para o sol, ver a terra formosa e dizer, Terra, que bela é Blimunda
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